40º

Segunda-feira de Julho, Residência Costellazioni, 12:00.
Dia de tréguas nas guerras Erasmus, nada de festas, nada de batalhas pelo ceptro de melhor catalisador humano do mundo, só resta o silêncio.
Acordo para o marasmo, entristecido de antemão por saber que só eu não tinha aulas naquela manhã (ou pelo menos era o que eu fazia crer a mim mesmo).
Dou por mim, portanto, sem obrigações. Nada a fazer, nada para fazer.
Próximo passo, sair da cama. São já 1:15. Penso para mim, "a esta hora já nem com patins chego a tempo de comer na cantina" (fechava às 2:30).
Para cada problema há (pelo menos) uma solução. Abro o frigorífico, nunca o Sara fora tão gelado.
40º lá fora, espera-me um caminho de 200 metros até ao supermercado (saudoso Coop onde uma venezuelana, que vivia na residência, trabalhava. Tanto colatelo papei, pagando-o ao preço do vulgar prosciuto. Obrigado Cris!). Cada passo é um quilómetro, cada metro uma odisseia. O suor escorre em cascata. Não quero saber, os outros também hão-de suar e acabei de tomar banho.
Chego finalmente ao meu destino, entro no céu, ar condicionado a toda a potência. Pego na pequena cesta e faço-me à aventura dos prazeres. Pego em tudo, iogurtes Muller, fruta, pão de forma Mulino Bianco (do pacote laranja que é mais fofo), sortido da mesma marca. Charcutaria, ora venha de lá mais um etto (cerca de 100 ou 150 gramas, nem me lembro bem) de colatelo, ao preço de amigo está claro, mortadela e salame milano. É dia de festa, venha a pancetta.
Morro de fome, mas já não há água em casa, toca a pegar num "six-pack" que lá não havia garrafões.
Pago e de novo me faço herói, ao caminho que se faz tarde.
Prestes a chegar, ensopado no meu próprio lodo, sou parado por dois amigos (ela francesa, ele italiano) que inacreditavelmente conversam amenamente, prostrados a um sol abrasador. "Uau che carino sei oggi" diz-me ela. E eu, "iobrigadinha, mas tá um calor de morte e ainda não almocei, elogias-me mais logo" (em italiano, pois com certeza).
Passo o cartão no leitor que dá acesso à entrada, a porta abre-se. Finalmente cheguei!
Almoço sozinho no quarto e espero que o Andrea acorde (para o que deveria faltar 1 hora).
Desço, falamos de tudo e de nada, esperamos que cheguem os outros e às 7 vamos todos ao café Rally beber uma cerveja.
Jantamos, rimos, calamos e de novo regressamos ao Rally, desta feita para um belo café com gelo.
É uma e meia da manhã, estão ainda 28º, mas é tempo de descanso. O dia termina porque nós assim o quisemos.
Amanhã há aulas.

"Príncipe"

4 da tarde, 11 de Fevereiro de 2006, no Café junto ao Palazzo Dei Musei, em Modena. Corriere della Sera nas mãos, tentando praticar o dialecto local e salvá-lo da empedernida pronúncia portuguesa. Na mesa uma chávena com chocolate quente, panna (natas) e uma espécie de smarties como corolário ilógico daquele batido irracional e insensato de calorias.

De repente lembro-me de uma tarefa inadiável e saio disparado. Ao passar defronte à loja dos 300s local algo me chama a atenção e crava os meus sentidos. Volto atrás. É verdade, é mesmo verdade. Lá estão elas, ali, aristocráticas, impondo-se sobre tudo e todo o resto. Na loja há plásticos, geringonças várias, sumos e brinquedos. Mas elas não são como essa rés, a ralé do comércio mundial. Elas elevam-se e reclamam-me. Elas são as bolachas "Príncipe" da empresa Vieira de Castro.

O orgulho de Portugal ali prostrado no meio da plebe, da ralé dos produtos prêt-à-porter.

Foi um choque, um desânimo, mas, ao mesmo tempo, uma alegria encontrar ali um bocadinho de Portugal, nem que fosse na lojinha dos trezentos.
Voltei para casa depressa e mostrei-as e dei-as a provar a todos, estrangeiros e portugueses num exemplo de alma saloia como não há outro.

Enfim feliz.

O melhor iogurte do mundo

Sem querer ser pretensioso, o que não é difícil numa sociedade descapitalizada intelectualmente, e porque as saudades apertam, lanço aqui uma série (que como todas as encetadas na internet pode nunca passar do primeiro episódio) com o intuito de me(nos) recordar(mos) do tempo que passei(amos) nessa instituição da felicidade que simpaticamente se apelidou de ERASMUS.

Neste percurso ínvio que se adensa em cada esquina da memória decidi desterrar o paladar e dar-lhe honras de parangona.

Num registo mais mundano vos direi que o que esta imagem significa é algo de indescritível. Meus caros, nunca fui muito de lácteos (sempre fui generoso ao ponto de os deixar para quem aprecia o famoso "moustache à la moulin rouge"), mas uma coisa é certa, o que aqui vos trago não são meros detritos de mimosas à beira rio plantadas, não, trata-se do mais puro (de)leite, da mais sagrada refeição light que alguma vez quem quer que seja poderá vir a provar.

Exagerado?! Talvez, contudo não admito tal preconceito a quem nunca O provou, muito menos a quem já o fez (sacrilégio, hereges).

Garanto-vos, se Afrodite algum dia nos permitisse provar seus seios, descobriríamos de onde escorre tão doce néctar.

Um último aviso, nunca Os provem, poderão não conseguir descobrir o que aqui aprenderam, afinal a memória também é ficção.

P.S.: Egrégios?! Os avós?! Egrégios são os pedaços que este tesouro esconde.